cucharita cucharón

Irma y Haydée miran Esperando la carroza. “Minusválida mental”. Tiradas en el futón se rien a carcajadas con cada diálogo. Es la una de la madrugada y es hora de mover los cuerpos de ahí. Sale bar en Palermo. Siempre todo es en Palermo. Eso aburre tremendamente a Irma y Haydée. Pero van. Irma se quita el pijama mientras Haydée trata de ponerle color a su cara.

Noche palermitana. Cerveza. Gente de tele. Charlas. No da para más. Hay una fiesta a dos cuadras de acá. Nicaragua y algo. Ellas también van. Y se quedan cinco minutos por reloj. Las tías Irma y Haydée tiran hasta las tres de la mañana. Está decretado. A las tres cero cuatro están metidas en la cama. Un saludo para el gato Monchi que se inmoló en la pared oeste del cuarto de Irma y cerrar los ojos. Una, pijama a rayas; la otra, a lunares. Mañana será otro día Irma. Cualquier cosa me despertás Haydée.

Domingo. Recién abiertos los ojos.

Haydée dice que quiere ir al mercado de pulgas a comprarse un marco. Quiere enmarcar un pizarrón y ponerlo en el living de su casa. ¿Pizarrón de qué color? Ambas empiezan a jugar con las opciones. Qué pega. Qué no. Haydée dice que tiene que ser verde o negro para que se pueda escribir con tiza. El blanco es una chotada porque se escribe con fibrón. Irma dice que la pizarra blanca es de escuela de inglés.

San Telmo. Mercado. Achicoria. Osobuco. Marcos de cuadros. Muñequitas antiguas. Fotos viejas. Ellas revisan todo. Haydée mide marquitos. El viejo le habla mucho. Para Irma todo huele a domingo. Recuerda la fuente con la pasta de la nona. Y el estofado. Tres de la tarde. Hay que parar para comer. Estados Unidos y Defensa. Mi tío se llama el lugar. Irma, tapa de asado con papas al horno. Haydée: milanesa a la napolitana (sin jamón) con papas fritas. Coca light. Coca normal.

Domingo. Acompañamiento. Haydée compró platos y ensaladera antigua. Tiene el juego. “¿Quién te enseñó a dejar el teléfono descolgado? Nadie, aprendí sola”. Vuelve Esperando la carroza. Caminan. Se rien. Se abrazan. Sólo les faltó comer garrapiñadas calentitas.

Hasta la próxima compañia Haydée. Te quiero.

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4 Respuestas a “cucharita cucharón

  1. Eso es atitú, Irma. Hay que sacarse el pijameta un sábado de lluvia a la una de la matina. Pero allá fuimos. Yo, Haydée, blanca como la coca y vos así, tan negra. Sabina de fondo. El complemento perfecto. Pero, vos, hace cuánto que te peleaste, preguntaba Ale. Ahí me di cuenta que tenía que dejar de mencionar su nombre (al menos en las charlas con un NN). Clonazepam en lugar de mesa de luz por si lo necesito. Te despierto cualquier cosa, Irma. Apargá la radio que no puedo dormir con ruidos, che. Estamos grandes. Y monchi nos cuida.

    No como en el desayuno pero, a ver, capaz que estas tostaditas “de mesa” (así las llama Irma) me gustan. Una, dos, quizá tres.

    El mercado de San Telmo nos recibió muy bien. Hacía mucho que nadie me miraba tanto a los ojos como el señor del local del marco que terminé no comprando.

    Gracias por el almuerzo, todo muy rico, tío. Volveremos.

    No quiero terminar sola como esa viejecita, Irma. Yo tampoco, Haydée. Silencio.

    No encontré marco pero sí platos y fuente que ya lavé. Ahora me faltan los comensales. Por lo menos, ocho, para usar todo el juego.

    No comimos garrapiñadas pero nos reímos de los gorritos de conejos (siniestros) de los chicos que andaban por ahí y de las turistas en ojotas con 5 grados.

    Algo de felicidad hay en todo esto. Pensalo. y gracias por el aguante, Irma. love you too.

  2. minusválida mentallllllllll
    jajajajajaj
    (no puedo dejar de reírme)

  3. queremos la primera parte del cuentoooooooooooooo!!!!!

  4. tierna perla.
    tierna amiga.
    éste es el aguante nena.

    lexi. ya subí mi parte…

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